Los muchachos de antes

Consulta...

Si yo me acercara despacio a tu sofá, y te besara la mano que tienes escribiendo.
Y luego al preguntarme tu que hay, eligiera de mi día algo curioso que se me viene a la mente y te lo dijera.
Si te besara oyéndote, cuando hablas tú, y supieras que no me pierdo palabra y las sopeso una a una.
Y mis respuestas van avanzando en tu piel, hasta vereme enredado de muslos y manos.
Si te doy mi amor así, al borde del sofá: ¿Te pondrías luego acostada sobre mi, y me besarías como si el tiempo no existiera? 

Para ti, se cuanto te gusta

No somos perfectos, pero...

Bolero

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Cuando hablas

Tu palabra es una caricia, espectante, que merodea mi espalda y al fin baja, con ternura de senos, y boca de mujer determinada.

Para mi compañera la Madi...

Voy a perder la cabeza por tu amor...

Mientras lées

Una vez coincidí contigo en cierto lugar donde se postulaban descripciones de los pies que hallábamos en los libros. Me gustaba ofrecerte esos fragmentos, pero secretamente casi siempre creía que podía haberse descrito mejor.. Cierto que eso no me hacia creér que fuera yo quien pudiera. Sin embargo aquí te presento tardíamente lo que siempre hago para mis adentros; una de tantas posibles descripciones.

Me gusta mirártelos desde distintos ángulos y en distitnas actitudes. Cuando lées recostada, los miro apoyados con su planta en la almohada del sofá. La apretan con su presión de forma moderada. Porque tienen unos modales sauves y elagantes. Su apoyarse tiene firmeza pero tambien dulzura. El talón se afirma seguro y el arco toma dentro de sí una suave medialuna de nubes; pero tus dedos tocan apenas la tela. Los imagino en mi piel como una caricia que por ser apenas perceptible me hace querela mucho más.
Las puntas ordenadas resultan y redondas  contrastan con el leve filo de las uñitas, que se curvan en un sentido y casi nada en el otro, especialmente la mayor de ellas, de superficie surcada apenas de unas lineas expresivas de su crecimiento.
Para verlas debo mirar el reflejo de la luz en tu uña, o acariciarla sintiéndolas con mis incisivos o mi lengua. Pero entonces la risa te distrae de tu lectura y a veces si soy muy audaz, no puedes evitar quitárme rápidamente tu pie de mi alzance.

Mario Benedetti

Te propongo construir
un nuevo canal
sin excusas
que comuniquen por fin
tu mirada atlántica
con mi natural pacífico

Julio Cortázar

Aplastamiento de las gotas

     Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones
cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita
en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo
y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
     Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga,
ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
     Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración
del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
     Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

María Zambrabo

Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.

El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle. ¿Será esta comunicación? Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor

Pablo Neruda

Poema 10

 Hemos perdido aún este crepúsculo

 

Hemos perdido aún este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Joan Margarit

Acostado a tu lado, oigo los trenes.
Cruzan mi frente sus fugaces luces
rasgando el horror tibio de esta noche.
La pausa de silencio me deja una luz roja,
una nota sobre este pentagrama
de cables y de vías oscuras y brillantes.
Acostado a tu lado,
oigo cómo se alejan con el ruido más triste.
Quizá me he equivocado no subiendo a uno de ellos.
Quizá el último acierto
sea -abrazado a ti-
dejar pasar los trenes en la noche.

Horarios nocturnos, Joan Margarit

Madison

Te dejo esta para vos que me haces bueno y tambien a este blog chica..

Cumpleaños de Luis

Te dejo esta canción aquí como regalo de cumpleaños, para que siempre recuerdes

Elizabeth Bishop

 


Mary Jane Ansell




Conversación

El tumulto en el corazón
sigue haciendo preguntas.
Y luego se detiene y se compromete a responder
en el mismo tono de voz.
Nadie puede notar la diferencia.

Sin inocencia, estas conversaciones empiezan,
y luego cautivan los sentidos,
como sin quererlo.
Y luego no hay opción,
y luego no hay sentido;

hasta que un nombre
y toda su connotación son lo mismo.

No hago otra cosa que pensar en ti...

Elsa Cross

Voz

Tu voz contra el atardecer.
El viento empuja
sobre el cristal
las ramas de los altos encinos.

Tu voz llena el espacio.
Y no hay instrumentos
para tu canto.
Tu voz dibuja signos en el viento

La noche
va bordeando en silencio
ese núcleo
donde la luz se detiene todavía
mientras tu voz,
tu voz sola
borra el instante.

Baldomero Fernández

Soneto

 

Ya ves que no te suelto, que me ato
a tu recuerdo rubio y vaporoso,
fugitivo en la calle y silencioso,
yo, que era poderío y arrebato.

Me estiro lo que puedo; dudo y trato
de asir tu traje, por ser tuyo, hermoso;
ceñido siempre y a la vez pomposo,
tentación por aquí y allí recato.

Mírame en un café de esta plazuela
en que el tránsito al sol crepita y arde
y en la que todo, hasta un tranvía, vuela.

Pienso en ti, en tus ojos, en tu tarde...
Y me quisiera henchir como una vela
y me refugio en mi interior, cobarde.

Gioconda Belli

Sencillos deseos

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
y quisiera besos en la espalda,
acurrucos, que me dijeras
las más grandes verdades
o las más grandes mentiras,
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda,
que me querés mucho,
cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera
dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero, como una gran ola de ternura
deshaciéndome un ruido de caracol,
un cardumen de peces en la boca,
algo de eso frágil y desnudo,
como una flor a punto de entregarse
a la primera luz de la mañana,
o simplemente una semilla, un árbol,
un poco de hierba.

Pintura de Rob Efferan